C’était un aventurier d’un genre particulier. Maigre et de faible constitution, toujours malade, souvent à l’article de la mort, il aurait dû logiquement passer sa vie sur une chaise longue à tousser dans son mouchoir devant un feu de cheminée, une couverture sur les genoux. Peut-être parce qu’il a toujours su qu’elle serait courte, cette vie, il a au contraire voulu la croquer à pleines dents, en éprouver les vives passions et tous les enchantements ; il a couru le monde, dormi à la belle étoile, traversé les déserts californiens, navigué dans les mers du Sud, parfois à la limite du coma, et tout cela, bien sûr, a donné du carburant à l’œuvre que l’on sait.

Livre : « Mer intérieure », de Christophe Ono-dit-Biot, un hymne à la mer

Cette manière qu’a eue Robert Louis Stevenson de ne pas écouter son corps, cette force de la volonté, cette bonne humeur qu’il conservait à l’article de la mort, cette espèce d’ardeur juvénile qui lui a toujours fait crier “en avant !” sont ce qui marque le plus celui qui s’intéresse à la vie de l’écrivain écossais, cette longue agonie créative.